(no subject)

Вот смотришь в музее на портрет какой прекрасной дамы, все цокают языками: ах, какой художник, какой цвет, какой свет, ах композиция, туда-сюда, ах это неподражаемое выражение прекрасного лица, какую же страсть испытал сей гений передавая нам его черты, на какое свершение подвигла его возлюбленная, какие неизъяснимые глубины он нам раскрыл и какую загадку показал. А на самом деле весь свет и цвет — просто фиговое освещение в поздний час в дурацком кабаке, и весь секрет загадочности в том, что дама была в изрядном подпитии и менее всего думала о художнике и сильно хотела в туалет, но более всего о том как всё достало и стрелке на чулке, а после кутежа свалила с любовником — настоящим, который всю красоту во всю глубину доподлинно и познал. Пока гений лихорадочно чё-то там чёркал карандашиком в блокноте. И кто после этого бОльший лох, кто больше нашёл и кто больше потерял — вечный вопрос. Портрет висит который год и век, а имени того любовника не вспомнят и спецы. Вот только гений тот поменялся бы с ним не думая, не глядя.